Las puertas: una poética sin ínfulas. Roma

Era una imagen matutina de alguna película neorrealista de pícaros gesticulantes y mujeres de brazos en jarras. La puerta estaba cerca de San Juan de Letrán pero mi memoria ha sido incapaz de retener por más tiempo su nombre (el de la puerta). La recordaba como inicio de una plaza polvorienta y ahora es poco menos que un mojón desabrido en mi memoria. Normalmente retengo 3 o 4 detalles que al menos a mí me parecen significativos del lugar, de la gente, de mi estado de ánimo. Después lo combino en relativo poco rato con lo que me aparezca en el momento de la escritura. Nada hay predeterminado. Mi límite es mi vagancia y mi aún mayor falta de imaginación. A veces creo que descubro algo y después de escrito, veo que es sólo recuerdo. Realmente disfruto, aunque me apena no haber retenido más detalles romanos. En la foto, la Fontana di Trevi después de un ataque reivindicado por activistas presumiblemente de derechas.